«papas feitas» OU mais «desgostos fílmicos»

 - desta vez, M. E. C. , em «Papas feitas»,  «arrasa» as «séries», que, de tão banais ou iguais que são... [...]

RECORTE INICIAL:

Estava eu a tentar ver o primeiro episódio de uma nova série e a perder a paciência quando me amaldiçoei por ser tão esquisito. Para cada série ou filme que consigo ver até ao fim há vinte ou trinta ou quarenta dos quais desisto logo ao princípio. O que é que se passa? Será que vi filmes e séries a mais, que é cada vez mais difícil interessar-me? [...]

«desgostos fílmicos»...; M. E. C.

 - «Crónica sobre os primeiros filmes...», com alguns trocadilhos...; , a de 5 de Abril, só hoje, domingo, lida;

RECORTEs:

[...] Os meus pais chateavam-me para que explicasse porque é que não gostava. [...] Eu usava a minha fúria – de ter de estar a ver uma coisa que não me agradava – para dizer mal do filme, de preferência de uma maneira que amolgasse um bocadinho o prazer deles.

Essa prática crítica não ajuda apenas a dizer mal. A experiência de ver maus filmes ajuda-nos mais tarde a detectar os maus filmes [...]

Poupa-nos horas e dias e anos de desgostos fílmicos. Aprendemos a ler os sinais – os primeiros planos, as primeiras falas, o guarda-roupa, a qualidade dos enquadramentos – e assim desenvolvemos uma capacidade diabólica para fugir da cruz. [...]

«Esplendor na relva», Ruy Belo

 - (re)localizado artigo de Luís Miguel Queiroz, no «Público», em 2015 -«Uma poesia que aprendeu a ver...» sobre o poema inspirado no  filme de Elia Kazan, roteirizando a sua possível datação e processo de escrita, com reprodução de manuscrito e dactiloscrito de mesmo [...]

ESPLENDOR NA RELVA

Eu sei que deanie loomis não existe

mas entre as mais essa mulher caminha

e a sua evolução segue uma linha

que à imaginação pura resiste

A vida passa e em passar consiste

e embora eu não tenha a que tinha

ao começar há pouco esta minha

evocação de deanie quem desiste

na flor que dentro em breve há-de murchar?

(e aquela que no auge a não olhar

que saiba que passou e que jamais

lhe será dado a ver o que ela era)

Mas em deanie prossegue a primavera

e vejo que caminha entre as mais

Ruy Belo, Homen de palavra(s); verificado na p. 333 da edição de 2009, de Todos os poemas 

Cartazes do Cinema Português

 - INFO recolhida no «Público» de hoje, sobre o «PORTAL» de um «designer gráfico», I. R.

A., a «Cinéfila» (Carta a...)

 A.:
O cinema «Ideal» é uma das raras «recuperações» de Cinemas «físicos» na Lisboa das últimas décadas...
Lá viu D., em Set. de 2014, com a General, a «adaptação pintada» de «Os Maias», por João Botelho, com presença (atrasada) deste...; 

Na Geografia de  Infância, era um dos Cinemas aonde D. ia, para as «Matinés» de sábado ou de domingo: aventuras, «coboiadas» e afins...; o outro era o «Cinearte», em Santos...; 

O «Ideal» de então tinha a alcunha de «Piolho», devido à literal proliferação desse bicho, na plateia «mal-cheirosa» de trabalhadores braçais, marítimos, operários, estivadores e outros...;

Foi lá que, após 75-76, viu «Saló...», de Pasolini («confusamente» integrado em ciclo de Filmes «Porno» - a Fase de então do «Ideal»...) ; saiu com «o estômago às voltas», e não foi só por causa dos cheiros... [então, a «Plateia», é melhor não a descrever...]

Depois, o Ideal teve a fase do «Cinema Indiano», por décadas, até ao Projecto acima referido: espaço para cinema de «qualidade»...

Tudo isto porque pode ver o filme de Abel Ferrara, também ele um cineasta «controverso», de 2014, na «RTP PlaY»; trata o «último dia» da vida de Pasolini; artista mais controverso, no Século XX europeu, dificilmente haverá...

Para ver «Saló...», convirá «proteger» o estômago... e o «resto»

Bons filmes, então, A.

«ingmar bergman», Nuno Júdice

                                    TERAPIA

O ingmar bergman gostava de bolachas
maria, e tinha sempre com ele um pacote para ir
comendo quando o estômago lhe doía. Em vão

a Morte, para o distrair, lhe punha à frente

o tabuleiro de xadrez; de nada servia a jovem

mónica despir os seios para que o desejo

saísse de dentro da blusa; e foi inútil terem 

queimado a bruxa, à frente dos artistas 

ambulantes, como se alguém pensasse que 

ela trocaria o amor pelo Bode dos Infernos. Sempre,

o bergman tirava as bolachas do bolso e comia,

uma após outra, para que a Morte não lhe desse 

o xeque-mate, a mónica não voltasses a cobrir 

os seios e a bruxa não se benzesse em frente

do Bode. Não sei porquê, também eu gosto

de bolachas maria, e quando as como não penso

na Morte, ainda menos na jovem de seios 

despidos, e nem pensar que olho para a fogueira

onde a bruxa arde sem um grito. A única coisa

que me faz doer o estômago, como ao bergman,

é não saber, quando as tenho na boca, porque

é que as bolachas se chamam maria.

Nuno Júdice, Regresso a um cenário campestre, 2020, p. 77

«jean seberg», Nuno Júdice

O EFEITO DO CINEMA NA CABEÇA DE QUEM NÃO VAI AO CINEMA

A jean seberg vendia o herald tribune nos filmes
de godard, e eu procurava troco na carteira
para lhe comprar o jornal. Ela dizia-me que
não era preciso dar troco, e eu dava-lhe uma nota
para ela me dar o jornal, e era como se já 
o tivesse lido nos seus olhos. A jean seberg
tinha cortado o cabelo para aparecer nos filmes
de godard como um efebo, e quando eu lhe comprava
o jornal era como se ela me dissesse que estava 
a comprar uma ambiguidade de sexos, que
não vinha na primeira página do jornal, mas 
que eu podia ler nos seus lábios quando ela
me pedia que não lhe desse troco, e eu me limitava
a dar-lhe uma nota para não ter de andar mais tempo
à procura de moedas, o que me impedia de
olhar para os seus olhos onde podia ler a
previsão meteorológica para o próximo milénio,
como se jean seberg fosse o céu sem estações
e no seu rosto se fixasse a eternidade de uma 
beleza sem princípio nem fim. Mas isso era
quando a jean seberg aparecia nos filmes de godard,
e quando deixou de aparecer o tempo voltou
ao seu ritmo normal, o herald tribune deixou
de me interessar, e já não precisava de procurar
trocos para comprar jornais que nunca iria ler,
porque o que eu queria ler estava nos olhos
de jean seberg, e eles tinham-se apagado.

Nuno Júdice, Guia de conceitos básicos, 2010, pp. 70,71

«Cinema Paraíso», N. Júdice

VEM AÍ O CINEMA

O homem do cinema ambulante ainda passeia
a sua carrinha com altifalante nas ruas do Paraíso.
Com a voz rouca dos ecos e do microfone
avariado anuncia o filme da noite, apregoa
a força do herói e a beleza da rapariga,
e tudo naquela noite que não chegará porque
o seu tempo passou. Mas o homem conduz
a carrinha sem ver que as casas da aldeia
há muito caíram, que o clube onde os filmes
se projectavam ficou sem telhado há muitos
invernos, que já nem se vê um gato vadio
nas ruas desertas nem nos muros onde a erva 
cresce. Mas o homem, agarrando com uma
das mãos o volante, e com a outra o microfone,
continua a anunciar o filme em que todos os índios
morrem e o cowboy se casa com a forasteira
que chega da cidade, de vestido de salão
e cabelos louros bem penteados apesar
dos ventos e do sol da viagem. Atrás dele,
na carrinha, a máquina de projectar já perdeu
as lentes e a velha película, de tanto passar,
desfaz-se nos dedos. Mas o homem
continua a procurar, nas ruas do Paraíso,
a rapariga dos bilhetes para lhe pedir que o leve
até junto dos cowboys, dos índios e da forasteira
loura, para lhes ensinar o caminho até ao grande ecrã que
o vento rasgou e ondula, como grande bandeira, 
nas ruas do Paraíso.

Nuno Júdice, O Mito de Europa, 2017, pp. 61-62

«Cinemínimo» - M. do Rosário Pedreira

- no verbete de hoje, M. do R. P. explica por que é esta  a sua última crónica - dedicada ao (seu) percurso de espectadora e (à alteração dos) «aos modos de ver» Cinema

RECORTE:

[...] Eu comecei a ver cinema em criança nas férias de Verão, nos Bombeiros do Estoril, ainda com meia sala ao ar livre; os cortes da censura ainda eram visíveis como bainhas mal costuradas, mas toda a gente entrava, independentemente da idade. Foi lá que vi, por exemplo, Blow-Up ou Os Cavalos também Se Abatem com 9 ou 10 anos, embora aos 14, já em Lisboa, a minha mãe me tenha proibido de ir ver Amarcord com rapazes... [...]

Ir ao Cinema, «pós-Covid»

- 6 horas, o habitual (primeiro) desligar da MÁQ APN

- duas filas, na escadaria para a bilheteira, a lembrar a do S. Jorge, mas mais alta; numa delas está D., sem saber para que filme irá comprar Ingresso [...] 

- grande balcão, em cima do qual está um saco com cerca de três quilos de maçãs, metade «Royal Gala», metade «Bravo Esmolfe», e um pequeno molho de notas de cinco euros [...]

- o vendedor: "Vai ser dois bilhetes, não?"; [em fundo, Cartazes, com imagens da II Guerra Mundial];  D. respondia que era só um, quando uma ventoinha, repentinamente ligada, fez voar as notas em todas as direcções; 

- corre pelo átrio a apanhá-las, sem ajuda de ninguém das Filas; regressa com oito (40 euros); ao mostrá-las ao vendedor, ouve-se os protestos de quem espera, e é informado que estavam 250 Euros (50 notas) no molho [...]

- sonhos «corivídicos»?

«A última sessão» - Dulce Cardoso

[.. é o título do filme de 1970, de Peter Bogdanovich...]; nesta narrativa de 23 - 03, D. M. C. evoca as idas ao Cinema na Luanda da Infância...

RECORTE INICIAL:

    Fazia finalmente parte do grupo das matinés dos mais velhos. É certo que isso acontecera por imposição da minha mãe e não por vontade da minha irmã e dos restantes membros do grupo, mas não me interessava. Ir ao Miramar sem ser atrelada a um adulto causou-me borboletas na barriga, sentia-me livre, ainda que não o soubesse nomear.

       Parámos à entrada, em frente dos cartazes, e o Rui tentou adivinhar a história do filme que íamos ver, Dois Homens e Um Destino. A minha irmã e a Editinha suspiraram pelo Paul Newman, O Robert Redford também é um grande borracho, disse a Anita. O Garrincha e o Nando garantiram a pés juntos que nenhuma mulher sorria como a Katharine Ross. Não conseguia repetir os nomes dos atores e parte das conversas da minha irmã e dos seus amigos era-me incompreensível. Quando o filme começou e me submergiu num mundo tecnicolor, estremeci com o impacto violento do som, a brisa arrepiou-me, o Miramar não tinha paredes e usava o céu como teto, a Baía de Luanda ficava logo atrás do ecrã gigante, havia os jardins em socalcos, era tudo tão diferente, tão maior, tão mais bonito do que o África, o cinema do nosso bairro. Era difícil seguir o enredo, a rapidez com que as legendas se sucediam atrapalhava-me a leitura, estava sempre a perguntar à minha irmã, O que é que eles disseram?, a maior parte das vezes recebia de volta uma cotovelada, Se não te calas nunca mais te trago.

[...]
[Página com as narrativas já publicadas até à data: AQUI]

«...meu irmão humphrey bogart», Ruy Belo

HUMPHREY BOGART

Era a cara que tinha e foi-se embora
mas nunca foi tão visto como agora
O seu olhar é água pura água
devassa-nos dá nome mesmo à mágoa
Ganhámo-lo ao perdê-lo. Não se perde um olhar
não é verdade meu irmão humphrey bogart?

Ruy Belo, Homem de palavra(s), 1970

Leitor de W. C. Williams

- visto ontem, na RTP 2; revisto na RTP PLAY (disponível por mais 7 dias)

- são muitas as METON., a começar pela do Nome do Protagonista, leitor de W. C. W., escrevente de algo que vai para além do QUOT., muito firme na defesa da Plenitude do  seu Anonimato...

- artigo («Uma cidade, um poema... um filme«) de Diogo Vaz Pinto, de Julho, no Jornal Sol: AQUI (fotografia daí)

- nova Revisão, quinta, 20 de junho de 19, feriado (3.º Dia «Pós-OP»...) - Dossiê AQUI

Marylin, «Salto da fé», Rosa Oliveira

para primeira inserção, Marylin, por Rosa Oliveira:

salto da fé

aí vem o inevitável poema sobre marilyn

percebi ao pequeno almoço

no dia mais quente do ano

norma jean gostava de esvaziar a tripa
talvez de barriga menos inchada
os vestidos niagaras fossem indolores
talvez o intestino limpo
lhe desse a leveza que os analistas
não logravam
talvez quisesse preparar o traseiro
para presidentes
senadores, capatazes
sem contar com dramaturgos.
enfim, rapazes...

de qualquer modo
esvaziava a tripa
antes de ler obras difíceis
e sérias
pois era rapariga de alto
saturno

ler kierkegaard
de intestino solto
é outra coisa

a pobre da regine olsen
é que provavelmente não sabia

Rosa Oliveira, Tardio, Tinta-da-china, 2017 (março), p. 78

[fica repetido, visto que já estava AQUI]

Cá está, M. G.

- começa a Oitava Casa, para LISTAR textos que se relacionam com o Cinema (e afins)
- também para «começar» o que foi conversado com M. G.....?